Preto no branco

Na vida nada é preto no branco. Logo, logo a gente se dá conta. Logo depois de refazer os pedacinhos que foram despedaçando-se pelo caminho. 

Por mais que de desilusão se viva, dela nasce a força. A força íntima. 

A força vem da dor. Da hipertrofia do músculo à hipertrofia da alma, a força vem da dor. Pois que na natureza tudo se encaixa em perfeita simetria, mas nada de graça. 

Consolação

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Mirei teu rosto por tempo demais para o descaso que eu fingia. E ainda que tenha sido incisivo o olhar que de minha lágrima caía, me pareceu que só eu te via. E que teu rosto fosse talvez um desenho abstrato que eu precisasse decifrar. 

Silenciei por tempo demais. E quando finalmente estavas aqui, eu escolhi para dizer exatamente as palavras que eu não queria. Talvez na tentativa de calar aquele silêncio agudo. E como não poderia deixar de ser, entre os espasmos do silêncio que só tua presença corrompia, explodiram em mim aquelas palavras que minha boca repetia: "Eu acho que te amarei para sempre". 

Com a lágrima tímida que veio ao canto do meu olho, veio também a chuva acalentar meu pranto abafado. O céu, que com tantas estrelas bonitas, em tua ausência, me fazia companhia, chorava por nós comigo. Lavava nossas feridas. Chovia a água que fazia escorrer pelo ralo nossas palavras não ditas. 

Você, inacabado

Você

Você que vem e vai

Que veio, não voltou mais

Por onde você anda?

Você

Você doce e amargo

Que de um só trago

Traz e leva tudo

Você que não tem meio termo

Por onde você anda?

Você,

Ciências Políticas

Lá estava ela, deitada com Maquiavel

Fumando um cigarro depois de uma noite acordada

Seria a última vez, estava decidida

"Já não me basta a conduta do Príncipe"

E desfrutou mais um trago daquele instante em Florença

"Já não me apetece a Fortuna, nem o sabor de Virtú"

Vestiu-se, a boca ainda amarga

Talvez pegasse o último trem em direção ao desconhecido

Deixou na cama o defunto, esgotado

E a luz acesa, caso outro curioso o quisesse visitar

A Bukowski

Bukowski, te compreendo
Da lama 

Me reflito no teu sofrimento

E choro 

Bukowski, esse teu argumento

É lágrima imunda derramada

Por este mundo de mazelas vis

Mas este mundo que tu vês

E vi

Não há de ser só

Depois que a lágrima cair

Daqueles olhos que veem,

Deixes cair daquele que transcende

Do olho terceiro, incólume

Verás, talvez,

Não há de ser só...

Poesia para o pianista

Não que não fosse teu
O meu amor

Pois que não era meu também

Não era meu e estava oculto

Não era meu e, mesmo assim,

Me dói

Não que não quisesse os teus abraços

Não que não fossem quentes os teus braços

Não que não tivesse me embalado

A tua música

Não que não fosse teu

O meu sorriso

Pois que estive presa

No limbo dos desiludidos

No limbo do descaso

Que fere

E agora, antes fingido de morto,

O amor que não era meu

Me foi lavrado, imposto

E fere

E agora, a música experimentada,

Que nunca foi minha

Me foi negada, não declarada

E fere

E agora?

Reminiscência

♫

Sob céu estrelado corríamos

Como clandestinos,

Sem fio que nos cobrisse,

No compasso do mar.

E daquele instante mudo

Que fizemos doce, onírico,

Dentre tudo que se fez eterno,

Digo: foi meu favorito.

Qui sapit…

Ninguém deveria precisar estar a mil por hora o tempo todo, produzindo, reproduzindo, sendo cobrado. Às vezes simplesmente não se está no pique. E esse “às vezes” pode ser por um dia, uma semana, quiçá um mês inteiro… Quem poderá dizer que não é real o que se sente? Quem trará aquela velha injeção de moral para aplicar nestas veias onde corre o teu sangue congelado?

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Do alto de um arranha-céu:

- Vês todos aqueles carros desgovernados na avenida? Eles não param nunca.

- E aqueles carros estacionados ali?

- Não sabes que o trânsito continua? As pessoas entram em casa aos tropeços, fazem amor com um dos olhos no relógio, ligam a televisão quando precisam descansar. Assim o carro continua em movimento e ninguém precisa desligar a máquina. 

- Desligar a máquina?

- Às vezes é preciso parar e concentrar-se, para então retomar o rumo certo da estrada, sem atropelos. Para isso é preciso ter coragem, porque ninguém vai esperar que você passe no ritmo que lhe convém.

HD externo

♫

Você recorda que eu sempre tive memória fraca e acha graça.

Eu me pergunto em que momento isso deixou de me fazer rir. Daí lembro que a única parte boa de não lembrar de quase nada era ter a sua memória comigo, enquanto você se ria e me beijava a testa esquecida. Sabe o HD externo que você sempre quis? Eu tinha um que segurava a minha mão.

Até então, achei que meus lapsos de memória me seriam muito úteis em sua ausência. Isso porque a gente tem a impressão de que basta apagar os momentos felizes, basta esquecer aqueles detalhezinhos que nos inspiravam amor, para não morrermos de saudade. 

E por muito tempo não lembrei de quase nada de nós dois. Às vezes me vinham flashs à cabeça, sem que eu soubesse identificar hora, lugar ou por que sorríamos, por que fazíamos tantas promessas tolas... E mesmo assim, sem saber o porquê, eu sentia gelar o peito por efeito daquelas lembranças borradas. 

Nem o tempo, nem o esquecimento, sabem driblar essa dorzinha que se mantém, inexorável, às vezes corrosiva, às vezes - quase - imperceptível. Essa dorzinha conhecida entre os poetas por saudade. 

Joguei em você aquelas palavras presas na garganta. Joguei porque preciso respirar. Se eu não lembro por que te amo, vou esquecer também por que fugi de ti. Vou te pedir que fique mais um pouco, nem que só para me contar sobre quando éramos felizes. Sua memória nunca falhou comigo. 

Poesia não é prosa

Todos os dias

Quando o Sol me acorda

Ou se a Lua me vela

Todos os dias te respiro.

Inspiro

Quase te ligo

Quase te procuro

Quase te digo

Tudo isso que quase faço

Expiro

E na vontade que guardo

Quase te beijo

Quase te abraço

É muito quase para pouco de nós.